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Escrevo, depois apago

Não fui eu, foi meu eu-lírico

mês

maio 2013

A verdade que não se quer ver

– e aí, já pegou lá o rapaz?
– não
– ué, não ia pegar?
– eu nunca disse que ia, de fato, fazer nada. Só disse que tava rolando um clima, só isso.
– tá. E vai pegar quando então?
– eu não sei ainda se eu vou pegar, tenho um pouco de asco às vezes, mas às vezes ele me atrai! Tô meio em dúvida.
– pega logo!
– é que eu tenho medo de me machucar de novo…
– é só não se apegar, ué
– ah é, como se fosse algo totalmente controlável!
– “pega, mas não se apega!” Esse é o lema, queridinha!
– é, talvez funcione!
– …
– mais ainda porque agora eu descobri que não estou apaixonada!
– como?
– eu pesquisei no Google!
– PESQUISOU NO GOOGLE?!?!
– sim! Pesquisei os sintomas da paixão e não batem com os meus.
– ai, senhor, você tá apaixonada!
– lógico que não, Salomão, como eu posso estar apaixonada se não reconheci nenhum sentimento e ainda tive que buscar na internet?!?
– criatura, se em vez de fuçar no youtube, assistir a alguma série, ficar por dentro da vida dos famosos, investigar alguém no facebook ou sei lá…assistir a um vídeo pornô, você perdeu o seu tempo agindo como uma menina de 15 anos ridiculamente perguntando pro Google se tá envolvida ou não….sinto te avisar, mas as respostas não podiam estar mais claras! Parabéns, você tá apaixonada!

Vem ser dono do meu nariz

Aeroporto de Cumbica, Guarulhos, SP, Brasil:

– Então tá bom, gente! Tchau!!
– Tchau, boa viagem!!

– Tá, então eu vou! Tchaaau!!
– Tchau!!!! Boa viageeem!

– E aí? Acho melhor você ir, né?
– Aham. Sim, sim. Eu vou!
– Então coragem, vai!!
– Hãm…ok…então….eu vou…tchau!!
– Tchau!

Se alguém me pedisse para ficar, se sugerisse que assim, de repente, desistir não seria tão feio, não duvido que neste exato momento estaria escrevendo qualquer outra coisa sentada em minha cama em São Paulo, Brasil.

Ninguém me impediu. Nem eu dei o braço a torcer. Mas chorei durante todo o voo. Talvez as lágrimas tivessem mais a ver com o medo incontrolável causado pela absurda turbulência. Ajudou um pouco o fato de as aeromoças não estarem sorridentes ou servindo aquela gororoba que eles chamam de “frango” ou “massa”.

Mas tudo bem. Sobrevivi, enfim. E agora escrevo sobre essa história sentada em minha cama em Guanajuato, México. Eu gosto daqui. Gosto mesmo. Pela primeira vez na vida eu não sei o que é congestionamento. Chego aos lugares em 15 minutos, a pé. Sei o nome de 80% da população local. Toda segunda-feira conheço alguém diferente. Um chico ou uma chica que sempre tem mais ou menos a minha idade, exerce as mais diversas profissões, fala muito bem ou nada de espanhol, é legal ou insuportável, mas que sempre acaba virando um grande amigo.

Em minha lista de telefone existem nomes comuns e muito mexicanos como Maria Guadalupe e Juan José. Mas também tem Sebastien, Ashleigh, Momoka, Asusa, John, Asaki, Catalina, Katrin, Emily, Carl, Cindy e mais, muito mais. São amigos temporários porém intensos que, em sua maioria, vêm de países como Austrália, Suíça, Estados Unidos, Japão, China, Alemanha e Canadá.

Principalmente quando aparece algum brasileiro perdido nessa torre de babel, em dois dias já viramos companheiros de 10 anos, do tipo que xinga, faz piada idiota, ri da cara do outro e abre a geladeira sem pedir permissão.

O povo mexicano é tão caloroso quanto o brasileiro. Mas isso pode ser bom e ruim. Quase não há choque de cultura, mas às vezes dói presenciar um abraço fraternal e pensar que seus abraços ideais estão bem bem longe, a muitas turbulências de distância. Assim, os europeus mais frios são capazes de oferecer o apapacho mais carinhoso e o japonês, desacostumado ao contato físico, é o único amigo que pega na sua mão ao perceber nervosismo ou inquietação.

Viajar e morar fora são duas coisas completamente diferentes. Aqui eu tenho que matar alacranes, encontrar o foco de aranha, me preocupar com o gás, com a água e com a janta. Para tudo isso, não raras vezes conto moedas do trabalho que às vezes eu queria largar. Se eu fico doente, viro meu médico, motorista, pai e mãe. Faço compressa, preparo chá e seguro meu próprio cabelo se tiver que vomitar.

A primeira vez que passei um tempo fora, voltei para casa, adolescente, e meu inferno foi perder a liberdade conquistada. Voltar a obedecer antigas regras, dar satisfações e não viver a #vidaloka era quase a morte.

Dessa vez conheci a independência e entendi que vem com muita responsabilidade. Voltei para casa, para visitar. Comi a comida da vó, assisti à televisão com meu pai, busquei meu irmão na escola, passei agradáveis momentos com a minha mãe. Dessa vez, a satisfação dada foi espontânea. Saí pouco, mas sempre detalhando com quem, a que horas, quem levaria, quem buscaria e mantive impreterivelmente meu celular ligado a todos os momentos.

Semana passada, já de volta à casa mexicana, a japonesa que mora no quarto vizinho resolveu fazer uma reunião de “família” para explicar – com uma história sem pé nem cabeça, mas cheia de detalhes provavelmente inventados – os motivos pelos quais não havia dormido em casa na noite passada. Seus pequenos olhos fechados se viam marejados e sua culpa e dor por ter desobedecido uma das leis da casa – aquela que diz que é preciso avisar se for trazer algum visitante ou se for passar a noite fora – era tocante e evidente.

A australiana, a americana e eu a perdoamos, claro. Mas entreolhares entendemos que ninguém havia percebido a ausência de nossa querida amiga e roommate. Na verdade mesmo, contanto que ela e todas nós estivermos vivas na manhã seguinte, não importa.

O fato é que nosso maior desejo, aqui na nossa liberdade, é que alguém nos dê bronca por sair sem casaco, que nos prepare uma canja em dias de gripe, que nos empreste uns trocados para tomar uns goles de tequila e que nos espere acordados. Ter alguém a quem dar explicações e inventar mentiras e encontrar argumentos nunca se fez tão importante.

Lá em Guarulhos, minutos antes de embarcar, torcendo para dar dor de barriga, ter um treco ou milagrosamente voltar a ser um bebê, minha resistência nada tinha a ver com o amor que tenho a este pueblo chiquito e maravilhoso que encontrei aqui no meio do deserto, ao curso, ao trabalho, aos amigos. Minha quase desistência teve mais a ver com matar insetos, preparar minha comida, pagar minhas contas, resolver meus problemas em espanhol, exercer a paciência e fazer escolhas completamente sozinha. Meu medo, afinal, não era do avião, era de , de novo, sair da barra da saia da mãe.

Férias forçadas

Precisei de uma pausa.
Os motivos já nem sei.
Já passou, já respirei. Mas meu tempo eu respeitei.
Até tive vontade de escrever, sabe?
Mas quando um provável primeiro parágrafo acabava não fazendo menor sentido, tudo bem.
As palavras não saíam. Sem problemas.
O sentimento não fluía. Ok.
Deixava o teclado, a caneta, as letrinhas pequeninas do celular. Ia viver, conversar, tomar umas aulas de zumba, ler um livro, dormir, beber umas boas doses de tequila. Não importa.
Escrever é prazer, é paixão.
É para colocar um sorriso no rosto, não é para estressar.
É para vomitar o que incomoda e não descabelar.
A vida já é toda feita de lombadas, pedras, labirintos e enormes jornadas montanha acima. Mas desta vez, resolvi tomar outro caminho. Outro rumo. Talvez a mim mesma, quem sabe.
Este blog é a minha verdade – vezes inventada. E se a bola da vez for o silêncio, aqui ele estará representado pelo branco da página que, agora e só agora, significa serenidade.

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